Palabras

No escribo para agradar a nadie, ni siquiera aspiro a que alguien me lea. No, solo suelto las palabras como culebras que se arrastran. No busco oídos que me escuchen, simplemente escupo las palabras al viento para que se las lleve. Eso ya es demasiado pedir. Pretendo que mis palabras vaguen por ahí sin rumbo fijo. No las quiero varadas en los pensamientos, en los ojos, o en el corazón de nadie, las quiero libres. Las quiero colgadas a un cometa, persiguiendo un ave, las quiero elevadas y libres… Eso es, libres, así las quiero.

Las prisiones no me gustan, menos las de las palabras. Los yugos me asfixian el alma. Siento un nudo en el estómago y en la garganta. Las palabras se atoran cuando no las dejo salir y eso me duele mucho; el pecho sufre como aprisionado, como si tuviese encima una lápida. Es difícil escribir algunas veces. Hoy, por ejemplo, solo estoy soltando incoherencias, vocablos sin atadura, sin forma, insípidos, disueltos.

A veces las palabras se resisten a salir, parecen que tienen miedo de volar… como hoy. Algunas veces, no quieren ir solas y las acompaña una lágrima. Otras veces un suspiro, otras un grito o una carcajada.

No quiero que mis palabras mueran, por eso las escribo, pero ya lo dije antes, no escribo para que me lean, solo escribo para liberarme, para soltar este sentimiento que me oprime el alma.

Mis palabras son tan vagas, tan recelosas, tan poco indulgentes. A veces salen sin permiso, explotan, se extienden y se evaporan como el agua. Eso, aunque me sacude, me redime el alma. Otras veces se ocultan y hieren. Se anudan en el pecho y se esconden. Me lastiman y no puedo hacer nada. Siento que me abren llagas para meterse detrás de ellas. No puedo hacer mucho, las palabras son a veces cobardes y traicioneras.